Yo creo que la verdad es perfecta para las matemáticas, la química, la filosofía, pero no para la vida. En la vida, la ilusión, la imaginación, el deseo, la esperanza cuentan más.
Autor: Ernesto Sábato, escritor argentino (nacido en 1911)
28.2.08
Yo creo
25.2.08
Es hoy no es mañana.
Ayer quedo lejos, espinas y rosas.
Sudor hecho ganas, somos mariposas que queman sus alas.
Es hoy no es mañana.
El sol cuando estalla!!!!!!
La ley de la trampa!!!!!!!!!!
Cuando el beso es sexo (Sexoooooooooo)
y desear es llama.
Estamos distintos
Demonios que avanzan
Hoy explota el mundo
es hoyyyyyyyyyyyy
no es mañanaaaaaaaaaaaaa.
NO ES MAÑANA.
ok?
Volvi yo.
Volvio Valenti.
Propapa revive.
Dejando retazos de sueños por los rincones.
20.2.08
*electroencefalograma*
vuelvo a casa con la musica de mis zapatitos, muerta de calor, llena de abrazos y ganas de explotar. le digo a leti (que me espero y me aguanto): lo unico que quiero es una ducha fria, ponerme un vestido y que la sra esa haga un rollito con eso y que despues le llegue hasta el encefalo, por la nariz.
y llego. un beso de papa. un yogur casero y una ducha. vestido flower power y un "bueno, voy. si no tenemos mucho tiempo les doy un abrazo y me vuelvo".
paseamos al sol y sobre la mantita verde, tereré.
que despues se alineara todo fue la mejor forma de terminar el dia.
18.2.08
displacer del día
que me falten 8 hs. 46 minutos para estar parada con un nudo en la panza, en el servicio de terapia ocupacional del hospital Roca.
Tenía que decirlo. fresco, directo y visceral.
Sin nada de poesía, es más preciso y brusco, como el sindrome de navaja
Angie*
16.2.08
15.2.08
13.2.08
Desnudarse
Ir al medio de la nada
(o al centro de la ciudad)
y gritar.
Gritar por todo lo que es
por todo lo que fue.
Gritar por todo lo que no es
por todo lo que no fue.
Gritar de bronca
y tambien de felicidad.
Gritar hasta que te pique la garganta
y te duela el Alma.
Gritar.
Eso quisiera.
Por todo.
Por todos.
Brida *
11.2.08
V i v i r
¿Por qué nadie lo sabe si es de todos?
El reflejo de nosotros se intuye en ellos.
El llanto sordo de los niños
y las nubes redondas, altas, inalcanzables.
Las enredadas redes de la vida
y mi vida en vertical para la cual no nací.
Las calles húmedas, los pastos secos.
La barba suave, los pieces fríos.
Los rayos de Sol que deslumbran mis pupilas.
Las miradas cómplices.
Las manos amigas.
Los abrazos enérgicos.
Los relojes que giran paranoicamente.
La hora atrasada, sesenta minutos menos para ser.
Los niños que crecen.
Los hombres que luchan.
La vida que transcurre y no para, nunca para.
La marea del mar, el brillo de la luna.
Los jardines verdes y mullidos.
Mi extenso pelo enmarañado en mi Alma
junto a mis recuerdos, mis carencias, mis costumbres.
La conciencia expandida, la inteligencia no circunscrita.
Un grano de arena de un desierto infinito.
Una gota de agua de océanos eternos.
El sincrodestino.
Amaneceres frescos con olor a sahumerio y risas apretadas.
Atardeceres rojos sangre anuncian
las partidas, las ausencias, soltar manos, despedirse.
La música que eriza los pelos del brazo.
El cosquilleo que baja por la columna vertebral.
El sudor en las manos que baja por el cuello.
Mariposas en la panza.
Nudos en la garganta.
Lagrimas en el Alma.
La vida, la vida toda.
La existencia humana, inhumana
La existencia.
El presente continuamente continuo.
La experiencia.
Los padres.
Los hijos.
Mis hijos.
El mundo.
Los otros mundos.
La extraña sensación de estar viva
y de formar parte te esto.
De esto que no se describe con palabras
de lo inexpresable, de lo que no tiene nombre.
De la experiencia espiritual que vivimos en envases humanos.
La vida.
Toda la vida y la muerte contenida en mis muñecas.
Los registros del Alma contenido en los ojos
Y en esa sutil sensación de saber que ya fuimos.
De saber que algo, sabemos.
Brida
29/01/08
Subscribe to:
Posts (Atom)